* * * i n f i n i t o s

no tengo un cuento favorito que contar
no se comunicarme a traves de una farsa de moda.
y me muevo por la calle mas bien como un paseador de
ciegos

mis piernas decantan el acido de los comercios
y suelo perderme aun contra mi voluntad
por selvas aromaticas de tapiz mujer
esquinas yugulares donde desprendo los botones de mi
esperma

no soy exactamente el mejor amigo de alguien
y mi voz suele ser cuchillo de giles
me saco una tachuela de la planta de mi palma
que pinte hemorragia donde haya poema

seguro mi lujuria no se compara
con la lascivia virtual del onanista erectil
yo prefiero bajar los cierres de mi urgencia
y barajar el sexo con sorpresa de aguijon
cuando surte efecto viajo de la piel al rasguño
del rasguño al sudor
del sudor a la sal
de la sal al ardor
mientras maremotos

una vez use el arco de mis cejas
para estaquear una mariposa
la saliva que no economizo insemina mis dedos rojos
y en definitiva soy un macabro cantautor de llantos
pregonero de una fiebre que nacio hace cinco minutos
y se embaraza de mi cuando llueve

cuando hace el sol de tu ventana
y yo creo que no me muero mas

...

°°° Bueno, mi tiempo se fue rápido. Las luces se apagan en el tablado oscuro, medialuz, y tus ojos de otras bocas, los de renacer a veces con la fuerza de la muerte. Escúchame un segundo, pasajera del dolor: soy un hombre roto, llevo una ruina en el fondo del corazón como una señal desterrada, concurren a mí con algarabías de duende todas las infernales soledades del invierno… Y vos oscura, lejana, caliente mezcla, revuelta en una prensa de mordazas hace tiempo y dolores premonitorios, sorda, indócil, no-amor. Bueno, mi tiempo se fue tan rápido…

Ahora el sol está saliendo, estoy aquí junto a los destrozados, los hombres rotos, negociados; yo era poeta, soy despojo.

(alábenme muérdanme mátenme)

°°°

¿Llegó como oropéndolas o sollozos rápidos, a curar mi soledad sin nombre? Es de noche en mi cama, como en todos los cuarteles de la soledad; y te oigo roer mi osamenta como un mal concreto, triste como la habitación de una prostituta cuando llueve…

Cuán atrincherada estas entre mis huesos… dejáte tocar, dejáte tocar…

Hacés gritar el silbato de mi corazón en vos; mujer venérea, dorada diosa del hastío, yo soy el baldío de memoria donde abandonas tus astucias de puñalada, vos, idónea del sangrarme…

¿A quién?

Ya anocheció emperatriz del ocaso, refugiada de otros bombarderos en los brazos del oro; incendiarás los combustibles ojos de mi alma, como una perfecta embajadora del desconsuelo… ¿Adónde ir a pedir tu silencio? Si en mis arterias se abren miles de boquitas, boquitas rojas, caníbales y ciegas, goyeneches de tus amorosos oropeles…

¿Cómo escapar, a dónde? ¿Quién designa los escenarios de nuestro juego sin metas, ni medallas, ni sudor? ¿Cómo te gano el aire? ¿Cómo te respiro?

¿Adónde ir a morir esta noche, amor poquito?

... No sé mirá, es terrible como llueve... cortázar, vino tinto, estufa. marihuana, pies tibios, medialuz. un libro de espaldas, la atmósfera detenida, el disco de hooker que gira en el tema cuatro, y ella lo quiere dejar y él le pide, le susurra... la penetra en el aire de dulzuras para que se quede. y yo? sentado de espaldas a la pared sur, sobre un almohadon azul marino, sin remera y con los jeans arremangados; fumo, intercalo colores, sabores, y cuando encallo en mujer me dejo vencer; corolas nutridas de la lluvia pura, maduras al tacto de un lobo traidor. hadas, animales de sexo hembra arrodilladas frente a mí. y yo? adelantando los relojes para no esperarte, ausente en el filo de una daga que fue a la vez caricia y chasquido; fuego que crepita humedades, gota de semen que aposté invasor. y vos? no sé mujer, nunca lo sabría. cómo traerte detrás del espejismo y la historia? me quemo los dedos. quemadura fría de una caricia sin remitente ni postal; es que yo creo... avizoro estrellas sin poniente, caracoles que hacen luz al fondo de mi oídos...


donde estás? ... ...

cerca de la luna yace
extranjero
el pulso papel de tu nombre

los renglones como huesos fríos,
magentas de sangre vidrio hace milenios, un trago que no late la pupila de mi garganta;
te fuiste
no estabas
pasaste de mi piel llovizna a este dispar azul, pie tras pie soltaste amapolas,
perfumes centinelas, adjetivos tactiles:
avenida sesenta al fondo laten marmol
mis arterias de vos tan lejos.

cerca de la luna yace el entreabrir anonimo de tus pestañas disi­miles, la canción que hace puñales en agosto tahur, tu pelo envuelto en el cromo de mi llanto.

cerca de la luna yace
despierto
el milagro de tu sexo ojos abiertos.

Del otoño a vos, de lo irrefrenable a lo tangible,
hay como ojalaes, perros que lamen el silencio de sus huesos,
una vitrola sonando en la hueca noche argentina.
Del pasado a vos, digo,
ese parentesis de piel salmuera,
ese musculo sepia donde enojar el olvido;
es decir, de lo hecho a vos hay como bulevares,
huellitas donde el tiempo no termina de golear;
y la sangre que llama a mi cabeza
embajadora sin derrotero del desacierto.

(patria sin concebir,
perteneces al otoño y sus cuervas calesitas;
patria encinta de regresos estás sin nombre,
atada al bandoneon bajo la lluvia de mis huesos)

(pd
Gracias)