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* * * i n f i n i t o s

"...naci para robar rosas de las avenidas de la muerte." Charles Bukowski

28.10.03

***
por la mirilla de mi media rota veo un milímetro de
camino descalzo. romeo sangra lanzando besos al aire
como una soprano borracha, y al borde de mi sangre hay
una botella con dos copas, demasiada invitación...
el revés de mi reflejo vende su sexo por centavos,
penetra el nombre de cualquier paloma obscena hasta
estallar; me recorta una laguna de semen entre las
líneas de un testamento sin nombre, mientras afuera la
madrugada decide por mí­.

***

posted by Lenny  # 4:10 p. m.

24.10.03






... los dedos raspan la superficie de un escote, justo ahí­ donde se escribe una humedad dispar, hija de gemidos crepusculares y espuma de exceso. la quemadura frí­a de tus rasguños se detiene a conversar con mi carne, con los libretos penitenciarios de mi historia. y no es dolor lo que siento, sino más bien anticipos de un prójimo pulso que me llaga las venas, dulce y melancólico como la habitación de una prostituta, si llueve...


posted by Lenny  # 11:40 a. m.

13.10.03

HACE DE CUENTA 



Hace de cuenta que el sonido de esta guitarra es el cuerpo de un deseo. Ese temblor que no se parece a ningún otro, y te alucina y desespera como un néctar.
Hace de cuenta que el próximo latido no va a ser tuyo, sino una suerte de plagio entre la noche, tu amor y su ausencia; mirá de frente esta niebla que nubla lo que vas a respirar...
Sin preludios ni vacilaciones, escuchá su sonido como acariciando ese fuego que de tan ideal no tiene nombre ni suspiro: y lo que es aún mejor, probá el sabor de tu propia piel ardiendo...
Sólo sonido, sólo deseo; quién sabe cuánto de cada uno. Sólo sonido, pero lubricado con los gemidos que guardan tus sábanas, y los tonos de esa guitarra milagrosa. Sólo deseo, pero en el mismo vino con que se dice sexo, sudor o amapolas; sólo silencio, el suspiro del después...

Hace de cuenta que el sonido de esta guitarra es el cuerpo de un deseo innumerable. Alguna vez yo aposté en una mesa de corazones rotos la piel de mi caricia por estos acordes en el cuerpo un Angel. Ahora sé que perdí, pero de la forma más hermosa en que sé jugar: amando con desesperación, intensidad y locura.

Hace de cuenta que este minuto es un trébol afortunado, y que esta música te lleva a acariciarla, a tocarla como si se terminara tu vida; y ahí­ sí­ valdrá la pena morir por distraer un segundo nomás, la profecí­a de palomas que ella despierta en el aire...

Por más precauciones que te retruque el devenir, subí­te a la ilusión de que el tiempo no haya pasado; porque, ¿quién sabe hasta dónde el amor y hasta dónde el olvido...?
Ese deseo, esa guitarra que llora despacio vaya a saber cuántas noches de ausencia y fiebre; este silencio entre vos y yo: este susurro de un hada cuando acaricia la sombra, y nada tiene sentido si no lleva su nombre...


12.10.03



Tengo sueño. Hace horas que es hora de dormir. Un camaleón gira la cabeza, saca su lengua mujerzuela, me aplasta un ojo y vuelve a girar la ruleta.

Tengo sueño; la certeza de un sueño como los perros vagabundos de la basura, así­ de única.

Tengo sueño y no importan las piernas que se abran como cofres de placenta, tus rodillas están sangrando en la purificación de los idiotas.

Hubo un muro una vez, hubo también un vientre. Un olor a dulce leche calcinada, y más allá tu risa Como dios eyaculando látigos sobre el mundo

Tengo sueño como los pantalones de un tí­tere. Nada puede ser más triste.











11.10.03

... "la desinhibición es un angelito pí­caro paseando su desnudez platinada de caramelo. el hoy duerme sus plantaciones de ayer por las avenidas desoladas, y es ese mismo espejismo el que inventa palabras nuevas para un idioma de siempre. el amor es un Ángel con alas de mosca, tirando dardos azules a la carne tempestuosa de quién dice TODOS. cada vez que un mano a mano de almas termina empatado en cara y cruz, hay un latido que no se está diciendo, al este de los sentidos. esa espina que se clava entre el índice y el pulgar de la mano que escribe amor y miente verdad "

... STONED. very fucking stoned. ... y una sola sensación en el color de mi transpiración. Ando ganas...


6.10.03

...
Son éstos días de diablos y hambre. dí­as a contramano de las arterias, cuando el aire se espesa antes de llegar a los pulmones, tanto que se respira sangre;
tanto que lo latidos coagulan el sentimiento que llega, y ya sé cómo queman esos infiernos...
son éstos días de furias y penas. días como hechizos que revientan el aire de mariposas, de aromas, de letras perdidas en la atmósfera de un suspiro...

son éstos dí­as que amo a una mujer con el vestido lleno de azares y cartas y suspiros; días de maldiciones aleatorias, viejos y buenos abrazos, resabios del mejor amor.






4.10.03



°°°


Deshago el anagrama de mis temores, y anudo una queja que enturbia el aliento cuando te quiero nombrar. Frí­o, mucho frí­o. Taladrando sobre mi lapida. Apelo a tu recuerdo, salvavidas sin pellejo que jugar. Y es que yo vi tu cuerpo envuelto en luz de seda; eras una madrugada sin límite, una tibieza camuflada bajo todo tacto: cada caricia que el mundo dio sabía a vos

Siento la tristeza romper sobre mí (hacés con la mojada estatura de mis miserias lo que querés). La soledad me desviste en la aureola de tus ojos, y en mi recuerdo vas creciendo de ausencias; mendigo del otoño sin pan posible maldigo: ¿será el amor y sus bifurcaciones quien me amarra a tu signo...? ¿o una simple gota arrastrada en la arena del tiempo, limitando al cuerpo?




Sos un espacio de lirios. La posibilidad de ver que dentro de mí existís
desde antes de siempre.
Esquirla doliéndome la herida de tus besos. Todaví­a
~~~ ~~~ ~~~ ~~~ ~~~

1.10.03

sangre de mierda 

Mi sangre se contrae; está deletreándote. Está haciendo saber tu cancerí­geno amor, esa serpiente fiel y melancólica de morder mis venas, mis paraí­sos posibles, perdidos, nunca bien amados claveles.

Mi sangre como una uva que estalla desde los ojos de dios; dolorosa, sobreviviente de mi alma desnutrida, almita arrancada bastarda de los velos de la locura. (y qué lindo serí­a no tener este puñal entre la tráquea inundada, y el corazoncito ese mío, inmóvil, pánico mudo sobre la hierba)

Mi sangre salta letra por letra, vos por voz, bufón hacia donde tu pelo dirige las mareas de mi sueño, ese otro gólem deformeincompleto de mi dolor.

Mi sangre, como buen animalito de rejas morder, se hace fabulesco gracioso harapo, ebrio de hematí­es y brujas; es mi sangre parodia la que coagula tu imagen, a brazo partido sangrándote, y se esfuerza merecer el blasón envenenado de ser derramada.

Es entonces ahora la soledad, sus perros, su empedrado, su olor a agoní­a, sus demonios.

Y mi sangre, mi pobre barata sangre, no sabe qué hacer con tanto infierno.







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