* * * i n f i n i t o s

la palabra que es mi nombre

2004-06-12T14:23:00.000-05:00

andar a la búsqueda de una sombra incoherente puede traer estas pérdidas. y todavía no empezó a amanecer.

La palabra que es mi nombre
rompe las colmenas de un cuerpo.

Hamaca agiganta colibríes.
El alias primera persona de lo que soy.
La voz cóncava que deletreo callado, el pulso nativo de mis plantas.

Crea sed donde hubo alquimia, túnel donde bocanada:
mi nombre codifica la avidez de mis suelas,
el doble creciente carnal de la locura:
un intenso orgasmo de violetas que solo quiebro cuando creo
el rastro de un incendio.

La palabra que es mi nombre no entiende
las coordenadas del insomnio o el veneno.

Anda diciendo silencios.

la palabra que es mi nombre

2004-05-23T18:17:00.000-05:00

Apuntes del camino XX

2003-12-18T19:54:00.000-05:00

Eran apenas las 7 de la tarde, y tenía mucho tiempo para morirme si de verdad quería eso. Estiré los músculos, sentado en una mesa del Babel, y calculé cuánto plomo fundido pondría en mi lagrimal esta vez. Calculé cada uno de los gemidos que fundaron árboles en mi pecho, de dónde provenía esa irrefrenable sensación de arma entre los dedos.
Eran apenas las 7 de la tarde, y tenía mucho tiempo para morirme, si de verdad quería eso. Pero en cambio me levanté, hice un llamado póstumo a la solidaridad (S.O.S - save my soul or sacrifice me); apuré el trago justo antes de la primera lágrima, santa de tan puta.
NO HAY ENEMIGOS. NO HAY A QUIÉN DISPARAR HOY. NO HAY DE QUÉ HUIR. No hay armas ni amenazas cuando se vive la acabada fantasía de ser un solo. No hay amantes ni sangre en la pared; es todo una confusa procesión de soles y lunas y rostros y sexos.
Yo no era así (…this is not how I am…). Yo no nací con esta armadura que me protege haciéndome el más vulnerable; víctima de soledad, víctima de un mal extraño... ¿Víctima? ¿O simplemente recurso desesperado de un constante deja vu?
Eran apenas las 7 de la tarde, y tenía mucho tiempo para morirme, si realmente quería eso. Me tomé la cabeza entre las manos, caminando por las calles llenas de caras sin sustento. Quise peinar algo más que mi pelo y su desparpajo, quise volcar un tintero de broncas azules y lágrimas malparidas; y sólo me salió este poema, esta hoja desvaída que revolotea entre las postales de mis cadenas.
Son las 7 y media de la tarde en una ciudad de Argentina, en un cuerpo ardido por la fiebre, en los pasos que alejan. Son las siete y media en un oscuro bulevar de mi alma, y es mejor que morirse, después de todo.

"voy hacia el fuego como la mariposa...."

2003-12-18T19:41:00.000-05:00

Escriben y gozan y hacen el amor en los alfeizares derrumbados,
en cada tallo que remita un nombre de mujer.

Pandemonium de mariposas y sudor,
la mano de un hombre que escribe
planea sobre las cosas no dichas aún;
la mano de un hombre que escribe
funda pueblos esteparios en la piel que amó,
arde igual que claveles o muérdago
en los senos de las sonámbulas;
se clava como cometa en los corazones
de tránsito al dolor.

Mi mano que a veces escribe y otras te llama,
se pone su sombrero de fogatas hace tiempo,
remonta quinientas amapolas por las dudas,
se torna farolito de alumbrar tus pechos deslumbrados,
derramando poesía entre mi cama y tu ombligo.

Mi mano que a veces escribe y otras desgarra,
sabe
cómo no apagar el fuego.

* * *

2003-11-29T13:15:00.000-05:00

Caucásico de vientos
me pliego a las sombras que no cierran.

Se me caen los diamantes
-no los pierdo, los subasto-,
y lloro canciones impares
cuando algún fantasma se prueba
tus tercas escarapelas.

De mañana en blanco padezco extrañas influencias.
Y en azul redundo asteroides con albedrío de canino;
me subo a un trago duro para el fémur de mi sonrisa.

Mutación itinerante, hijo putativo de amigos adoptivos,
este nombre soy,
el tercer singular de mi persona.

(descorre el velo de esta tragedia y espera
si más humos que preseas
mi nacimiento)

Pequeña desgracia

2003-11-08T17:01:00.000-05:00

**************************

No
pequeña desgracia
no serás el epílogo de mi voz
no lograrás
partir el mármol incauto
que sostiene mis dedos.

No
pequeña y hermosa desgracia
brillarás hasta que la luna
floreciendo tras los sauces
me haga recordar
donde me dejé
cuando...

Las letras flamean
como bandera del cielo
y sin embargo
no
pequeña e ilusa desgracia
no serás
el envejecer de mi amor.

****

2003-11-01T12:43:00.000-05:00

No puedo torcer el rumbo

Leí una vez
que cada presencia
aporta su cuota de soledad,
por eso
estás tan presente
que no alcanza ese sur níveo
ni ese beso
prófugo de nosotros
para tatuarme otra vez
en tus dedos...

***************************

2003-10-28T16:10:00.000-05:00

***
por la mirilla de mi media rota veo un milímetro de
camino descalzo. romeo sangra lanzando besos al aire
como una soprano borracha, y al borde de mi sangre hay
una botella con dos copas, demasiada invitación...
el revés de mi reflejo vende su sexo por centavos,
penetra el nombre de cualquier paloma obscena hasta
estallar; me recorta una laguna de semen entre las
líneas de un testamento sin nombre, mientras afuera la
madrugada decide por mí.

***

2003-10-24T11:40:00.000-05:00

... los dedos raspan la superficie de un escote, justo ahí donde se escribe una humedad dispar, hija de gemidos crepusculares y espuma de exceso. la quemadura fría de tus rasguños se detiene a conversar con mi carne, con los libretos penitenciarios de mi historia. y no es dolor lo que siento, sino más bien anticipos de un prójimo pulso que me llaga las venas, dulce y melancólico como la habitación de una prostituta, si llueve...

HACE DE CUENTA

2003-10-13T22:11:00.000-05:00

Hace de cuenta que el sonido de esta guitarra es el cuerpo de un deseo. Ese temblor que no se parece a ningún otro, y te alucina y desespera como un néctar.
Hace de cuenta que el próximo latido no va a ser tuyo, sino una suerte de plagio entre la noche, tu amor y su ausencia; mirá de frente esta niebla que nubla lo que vas a respirar...
Sin preludios ni vacilaciones, escuchá su sonido como acariciando ese fuego que de tan ideal no tiene nombre ni suspiro: y lo que es aún mejor, probá el sabor de tu propia piel ardiendo...
Sólo sonido, sólo deseo; quién sabe cuánto de cada uno. Sólo sonido, pero lubricado con los gemidos que guardan tus sábanas, y los tonos de esa guitarra milagrosa. Sólo deseo, pero en el mismo vino con que se dice sexo, sudor o amapolas; sólo silencio, el suspiro del después...

Hace de cuenta que el sonido de esta guitarra es el cuerpo de un deseo innumerable. Alguna vez yo aposté en una mesa de corazones rotos la piel de mi caricia por estos acordes en el cuerpo un Angel. Ahora sé que perdÃ, pero de la forma más hermosa en que sé jugar: amando con desesperación, intensidad y locura.

Hace de cuenta que este minuto es un trébol afortunado, y que esta música te lleva a acariciarla, a tocarla como si se terminara tu vida; y ahí sí valdrá la pena morir por distraer un segundo nomás, la profecía de palomas que ella despierta en el aire...

Por más precauciones que te retruque el devenir, subíte a la ilusión de que el tiempo no haya pasado; porque, ¿quién sabe hasta dónde el amor y hasta dónde el olvido...?
Ese deseo, esa guitarra que llora despacio vaya a saber cuántas noches de ausencia y fiebre; este silencio entre vos y yo: este susurro de un hada cuando acaricia la sombra, y nada tiene sentido si no lleva su nombre...

2003-10-12T12:40:00.000-05:00

Tengo sueño. Hace horas que es hora de dormir. Un camaleón gira la cabeza, saca su lengua mujerzuela, me aplasta un ojo y vuelve a girar la ruleta.

Tengo sueño; la certeza de un sueño como los perros vagabundos de la basura, así de única.

Tengo sueño y no importan las piernas que se abran como cofres de placenta, tus rodillas están sangrando en la purificación de los idiotas.

Hubo un muro una vez, hubo también un vientre. Un olor a dulce leche calcinada, y más allá tu risa Como dios eyaculando látigos sobre el mundo

Tengo sueño como los pantalones de un títere. Nada puede ser más triste.

2003-10-11T12:18:00.000-05:00
... "la desinhibición es un angelito pícaro paseando su desnudez platinada de caramelo. el hoy duerme sus plantaciones de ayer por las avenidas desoladas, y es ese mismo espejismo el que inventa palabras nuevas para un idioma de siempre. el amor es un Ángel con alas de mosca, tirando dardos azules a la carne tempestuosa de quién dice TODOS. cada vez que un mano a mano de almas termina empatado en cara y cruz, hay un latido que no se está diciendo, al este de los sentidos. esa espina que se clava entre el índice y el pulgar de la mano que escribe amor y miente verdad "

... STONED. very fucking stoned. ... y una sola sensación en el color de mi transpiración. Ando ganas...

2003-10-06T19:37:00.000-05:00
...
Son éstos dÃas de diablos y hambre. días a contramano de las arterias, cuando el aire se espesa antes de llegar a los pulmones, tanto que se respira sangre;
tanto que lo latidos coagulan el sentimiento que llega, y ya sé cómo queman esos infiernos...
son éstos días de furias y penas. días como hechizos que revientan el aire de mariposas, de aromas, de letras perdidas en la atmósfera de un suspiro...

son éstos días que amo a una mujer con el vestido lleno de azares y cartas y suspiros; días de maldiciones aleatorias, viejos y buenos abrazos, resabios del mejor amor.

2003-10-04T14:31:00.000-05:00

Â°Â°Â°

Deshago el anagrama de mis temores, y anudo una queja que enturbia el aliento cuando te quiero nombrar. Frío, mucho frío. Taladrando sobre mi lapida. Apelo a tu recuerdo, salvavidas sin pellejo que jugar. Y es que yo vi tu cuerpo envuelto en luz de seda; eras una madrugada sin límite, una tibieza camuflada bajo todo tacto: cada caricia que el mundo dio sabía a vos

Siento la tristeza romper sobre mí (hacés con la mojada estatura de mis miserias lo que querés). La soledad me desviste en la aureola de tus ojos, y en mi recuerdo vas creciendo de ausencias; mendigo del otoño sin pan posible maldigo: ¿será el amor y sus bifurcaciones quien me amarra a tu signo...? ¿o una simple gota arrastrada en la arena del tiempo, limitando al cuerpo?

Sos un espacio de lirios. La posibilidad de ver que dentro de mí existís
desde antes de siempre.
Esquirla doliéndome la herida de tus besos. Todavía
~~~ ~~~ ~~~ ~~~ ~~~

sangre de mierda

2003-10-01T17:12:00.000-05:00
Mi sangre se contrae; está deletreándote. Está haciendo saber tu cancerígeno amor, esa serpiente fiel y melancólica de morder mis venas, mis paraísos posibles, perdidos, nunca bien amados claveles.

Mi sangre como una uva que estalla desde los ojos de dios; dolorosa, sobreviviente de mi alma desnutrida, almita arrancada bastarda de los velos de la locura. (y qué lindo sería no tener este puñal entre la tráquea inundada, y el corazoncito ese mío, inmóvil, pánico mudo sobre la hierba)

Mi sangre salta letra por letra, vos por voz, bufón hacia donde tu pelo dirige las mareas de mi sueño, ese otro gólem deformeincompleto de mi dolor.

Mi sangre, como buen animalito de rejas morder, se hace fabulesco gracioso harapo, ebrio de hematíes y brujas; es mi sangre parodia la que coagula tu imagen, a brazo partido sangrándote, y se esfuerza merecer el blasón envenenado de ser derramada.

Es entonces ahora la soledad, sus perros, su empedrado, su olor a agonía, sus demonios.

Y mi sangre, mi pobre barata sangre, no sabe qué hacer con tanto infierno.

2003-09-26T13:32:00.000-05:00
no tengo un cuento favorito que contar
no se comunicarme a traves de una farsa de moda.
y me muevo por la calle mas bien como un paseador de
ciegos

mis piernas decantan el acido de los comercios
y suelo perderme aun contra mi voluntad
por selvas aromaticas de tapiz mujer
esquinas yugulares donde desprendo los botones de mi
esperma

no soy exactamente el mejor amigo de alguien
y mi voz suele ser cuchillo de giles
me saco una tachuela de la planta de mi palma
que pinte hemorragia donde haya poema

seguro mi lujuria no se compara
con la lascivia virtual del onanista erectil
yo prefiero bajar los cierres de mi urgencia
y barajar el sexo con sorpresa de aguijon
cuando surte efecto viajo de la piel al rasguÃ±o
del rasguÃ±o al sudor
del sudor a la sal
de la sal al ardor
mientras maremotos

una vez use el arco de mis cejas
para estaquear una mariposa
la saliva que no economizo insemina mis dedos rojos
y en definitiva soy un macabro cantautor de llantos
pregonero de una fiebre que nacio hace cinco minutos
y se embaraza de mi cuando llueve

cuando hace el sol de tu ventana
y yo creo que no me muero mas

2003-09-23T20:19:00.000-05:00
...

Â°Â°Â° Bueno, mi tiempo se fue rÃ¡pido. Las luces se apagan en el tablado oscuro, medialuz, y tus ojos de otras bocas, los de renacer a veces con la fuerza de la muerte. EscÃºchame un segundo, pasajera del dolor: soy un hombre roto, llevo una ruina en el fondo del corazÃ³n como una seÃ±al desterrada, concurren a mÃ con algarabÃas de duende todas las infernales soledades del inviernoâ€¦ Y vos oscura, lejana, caliente mezcla, revuelta en una prensa de mordazas hace tiempo y dolores premonitorios, sorda, indÃ³cil, no-amor. Bueno, mi tiempo se fue tan rÃ¡pidoâ€¦

Ahora el sol estÃ¡ saliendo, estoy aquÃ junto a los destrozados, los hombres rotos, negociados; yo era poeta, soy despojo.

(alÃ¡benme muÃ©rdanme mÃ¡tenme)

Â°Â°Â°

Â¿A quiÃ©n debo hoy el amor que poseo?

2003-09-22T14:05:00.000-05:00
Â¿LlegÃ³ como oropÃ©ndolas o sollozos rÃ¡pidos, a curar mi soledad sin nombre? Es de noche en mi cama, como en todos los cuarteles de la soledad; y te oigo roer mi osamenta como un mal concreto, triste como la habitaciÃ³n de una prostituta cuando llueveâ€¦

CuÃ¡n atrincherada estas entre mis huesosâ€¦ dejÃ¡te tocar, dejÃ¡te tocarâ€¦

HacÃ©s gritar el silbato de mi corazÃ³n en vos; mujer venÃ©rea, dorada diosa del hastÃo, yo soy el baldÃo de memoria donde abandonas tus astucias de puÃ±alada, vos, idÃ³nea del sangrarmeâ€¦

Â¿A quiÃ©n?

Ya anocheciÃ³ emperatriz del ocaso, refugiada de otros bombarderos en los brazos del oro; incendiarÃ¡s los combustibles ojos de mi alma, como una perfecta embajadora del desconsueloâ€¦ Â¿AdÃ³nde ir a pedir tu silencio? Si en mis arterias se abren miles de boquitas, boquitas rojas, canÃbales y ciegas, goyeneches de tus amorosos oropelesâ€¦

Â¿CÃ³mo escapar, a dÃ³nde? Â¿QuiÃ©n designa los escenarios de nuestro juego sin metas, ni medallas, ni sudor? Â¿CÃ³mo te gano el aire? Â¿CÃ³mo te respiro?

Â¿AdÃ³nde ir a morir esta noche, amor poquito?

2003-09-21T13:17:00.000-05:00

... No sÃ© mirÃ¡, es terrible como llueve... cortÃ¡zar, vino tinto, estufa. marihuana, pies tibios, medialuz. un libro de espaldas, la atmÃ³sfera detenida, el disco de hooker que gira en el tema cuatro, y ella lo quiere dejar y Ã©l le pide, le susurra... la penetra en el aire de dulzuras para que se quede. y yo? sentado de espaldas a la pared sur, sobre un almohadon azul marino, sin remera y con los jeans arremangados; fumo, intercalo colores, sabores, y cuando encallo en mujer me dejo vencer; corolas nutridas de la lluvia pura, maduras al tacto de un lobo traidor. hadas, animales de sexo hembra arrodilladas frente a mÃ. y yo? adelantando los relojes para no esperarte, ausente en el filo de una daga que fue a la vez caricia y chasquido; fuego que crepita humedades, gota de semen que apostÃ© invasor. y vos? no sÃ© mujer, nunca lo sabrÃa. cÃ³mo traerte detrÃ¡s del espejismo y la historia? me quemo los dedos. quemadura frÃa de una caricia sin remitente ni postal; es que yo creo... avizoro estrellas sin poniente, caracoles que hacen luz al fondo de mi oÃdos...

donde estÃ¡s? ... ...

...

2003-09-14T20:42:00.000-05:00
cerca de la luna yace
extranjero
el pulso papel de tu nombre

los renglones como huesos fríos,
magentas de sangre vidrio hace milenios, un trago que no late la pupila de mi garganta;
te fuiste
no estabas
pasaste de mi piel llovizna a este dispar azul, pie tras pie soltaste amapolas,
perfumes centinelas, adjetivos tactiles:
avenida sesenta al fondo laten marmol
mis arterias de vos tan lejos.

cerca de la luna yace el entreabrir anonimo de tus pestañas disimiles, la canción que hace puñales en agosto tahur, tu pelo envuelto en el cromo de mi llanto.

cerca de la luna yace
despierto
el milagro de tu sexo ojos abiertos.

2003-09-03T11:34:00.000-05:00

Del otoño a vos, de lo irrefrenable a lo tangible,
hay como ojalaes, perros que lamen el silencio de sus huesos,
una vitrola sonando en la hueca noche argentina.
Del pasado a vos, digo,
ese parentesis de piel salmuera,
ese musculo sepia donde enojar el olvido;
es decir, de lo hecho a vos hay como bulevares,
huellitas donde el tiempo no termina de golear;
y la sangre que llama a mi cabeza
embajadora sin derrotero del desacierto.

(patria sin concebir,
perteneces al otoño y sus cuervas calesitas;
patria encinta de regresos estÃ¡s sin nombre,
atada al bandoneon bajo la lluvia de mis huesos)

(pd
Gracias)

2003-08-23T18:06:00.001-05:00
No fue una buena semana en lo que a nada respecta...

2003-08-15T20:51:00.000-05:00
oh sí

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde

CH. BUKOWSKI. /

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